Слишком тихий звук постепенно наполнит разум.
Нас здесь трое, каждому своё.
Кому-то больно, а кому-то полегчает сразу,
А кто-то плачет, издавая хриплый вой.
День ушёл и опускается вечер.
А мы не спим, мы зажигаем свечи.
В ком-то из нас просто веры нет,
Кто-то из нас трус - не идёт на свет,
А кто-то, нарушая все законы неба,
Пытается ползти, срывая свои нервы.
Нас здесь трое, каждому своё.
У каждого из нас тропа терниста,
Но мы не плачем, песни мы поём,
Нами не способны управлять баптисты.
Мы тащим за собою тысячи осколков,
Чистые листы, море новых мыслей.
Тщетно мы пытаемся влиться в шкуру волков,
А в итоге пишем людям письма.
О наболевшем
© Copyright: Лизка Воротникова, 2017
Свидетельство о публикации №117120708083
Свидетельство о публикации №117120708083
Рецензии
