Родные упакуют чемоданы
И улетят к родным на тот Восток,
В котором были встречи долгожданны,
Который ныне от меня далёк.
Аэропорты, иногда вокзалы
В судьбе моей представлены сполна.
Они - зовущие меня причалы...
Что я бросал их, лишь моя вина.
И я кочую будто неустанно,
Как-будто не могу не кочевать.
А может это просто кровь цыгана
К распутья примагнитила.. Как знать?.
Кровь цыгана
© Copyright: Шаталов Роман, 2017
Свидетельство о публикации №117120700069
Свидетельство о публикации №117120700069
Рецензии
