Кровь как вино рекой текла у трона.
Палач служил, не пряча нож в рукав.
Король устал, давила лоб корона,
В тяжелый век суров жестокий нрав.
Шептал придворный шут ему советы,
Куплетом восхваляя мудрый ум
Царили казни, пытки и наветы,
А бедный шут стал знатный толстосум
Но срезано секирами сомненье...
Поднявши бунт, презрев постылый быт,
Барон громит доспехов ратных звенья,
Горит земля, и путь к дворцу открыт.
Вздымает пыль тяжёлая пехота.
В монаршем лике бьётся нервно бес.
Король разбит, и суд вершит гаррота,
Барон на троне грозен как Арес.
А где же шут? Воистину, загадка.
Но зазвенели в зале бубенцы.
И преклонившись, с лисьею повадкой,
Несёт паяц в руках своих венцы.
И раболепно смотрит на барона,
И тихо, еле слышно, говорит:
"О, Государь, прими свою корону,
А деспот тот пускай в Аду горит. "
22.03.2016
Картинка взята из интернета.
Баллада о придворном
© Copyright: Михайлов Кирилл, 2017
Свидетельство о публикации №117120704041
Свидетельство о публикации №117120704041
Рецензии