Жил старик в непролазном лесу,
никому неприглядный старик.
В глухомани его, по всему,
беспросветности слышится крик.
Обошёл стороною прогресс
первобытную жизнь старика:
ни тебе интернета чудес,
ни холодного с рыбкой пивка...
Всё приходится здесь — самому,
в первобытном, отсталом лесу.
Как захочется песен ему,
так поёт, как глухарь на току.
Пожелаешь чудес — "вуаля!":
над тобою парят облака,
пред тобою леса и поля,
и река. Это всё для тебя.
И старик на гармони играл,
"телевизера" он не смотрел...
Потерял тот старик потерял,
прогрессивного счастья надел.
Не наделен ему уголок
на бетонном, восьмом этаже.
От того по спине холодок,
за него, у того кто в тепле.
Пожалеть бы того старика,
да в груди только зависть живёт,
что убогость его велика...
А в хоромах господствует гнёт.
Глухомань
© Copyright: Роман Воскресенский, 2017
Свидетельство о публикации №117120702644
Свидетельство о публикации №117120702644
Рецензии