Он жизнь нам дарит, мы – одни проблемы,
Мы прозу пишем, он творит стихи...
И жизнь мы проживаем бессистемно,
Копя свои свинцовые грехи.
В озерах из растаявшего снега,
Меж лунами холодных фонарей,
Отплакавшись, отпрыгав и отбегав,
Мы тихо ищем дом мечте своей.
Любовного вина хлебнув немало
И яда поражений и измен,
Мы видим, как скользит форель квартала
Рекою бесконечных перемен.
От боли мы язвительней и тверже,
От счастья легковерны и мягки...
А после он все это подытожит
Решительным движением руки.
И станет очевидно: мир – ракушка,
Который, как жемчужине, нам дан,
Но в ней уже вибрирует и кружит
Ракушку породивший океан.
Мурлыкает, как кот, и дышит ровно,
И знает все, что было и придет...
Он всюду: в детских снах, тоске любовной
И лампочках на елке в Новый год.
07.12.17
Он жизнь нам дарит, мы - одни проблемы
© Copyright: Лина Леклер, 2017
Свидетельство о публикации №117120711662
Свидетельство о публикации №117120711662
Рецензии
Дивное стихо, Лина. Благодарю за удовольствие от содержания и его воплощения.
С уважением,
Илина Гумер 11.12.2017 19:40 • Заявить о нарушении
С уважением,
Илина Гумер 11.12.2017 19:40 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.