маме

Ей было буд-то восемнадцать,
Когда она немного улыбалась,
Когда просила громко не смеяться,
Когда от мыслей всех немного забывалась.

Ей было буд-то двадцать пять,
Когда она ходила в платьях,
Когда могла всю ночь не спать,
Когда скрывалася в объятьях.

Ей было буд-то тридцать лет,
Когда глаза блестят умом,
Когда есть смысл встречать рассвет,
Когда есть в сердце милый дом.

На самом деле ей за сорок,
Но это только по годам.
Ведь та,чей взгляд реально дорог
Путь сердцем освещает нам.

Она всегда была для нас на пьедестале,
Всегда ругала только за враньё.
Нам мама жизнь могла как упрощала,
А мы почти всегда не слушали ее.

Но вот становимся мы старше сами,
И видим то,что видела она-
За чуть поседевшеми от нас же волосами,
Искра и вера в нас-детей видна.

Она когда-нибудь расскажет как любила,
Как плакала навзрыд одна,
Как все несчастия свои забыла,
Нас ожидая у цветочного окна.

Ей быть не может больше тридцати,
Так я решила,на неё смотря,
Ведь возраст,он не в паспорте-внутри.
Спасибо мама,за такую вот тебя!