Грива чёрных волос,на твоей голове,
Развивается в ветра потоках.
Ты идёшь босиком,по невзрачной траве,
Красотой опьяняя жестокой.
Мне тебя не догнать,о принцесса холмов,
Мне не стоит об этом и думать.
Из обрывков речей и поломанных слов,
Я сложу сто сонетов угрюмых.
Их прочтёшь может быть.Ну а может и нет,
Или сгинут они все в тумане.
И останется только наш общий секрет,
Что закопан в далёком кургане.
Секрет
© Copyright: Игорь Сухарев, 2017
Свидетельство о публикации №117120711603
Свидетельство о публикации №117120711603
Рецензии