Не пишется... Солнце запуталось в мыслях.
Край неба пропитан дыханьем тепла.
Лучи, проникая сквозь холод стекла,
целуют пылинки. На трепетных листьях
оставленных стен тени прошлого... Комом
стоит тишина в затемнённом углу.
Касаясь неспешно до кончиков губ,
мгновенья идут друг за другом... изломом.
Не пишется... Линии бледных ладоней
сошлись в новой точке, и кажется мне,
что снег оживает (слегка) в тишине,
и бедное солнце бессмысленно тонет...
Бессмысленно...
© Copyright: Ольга Борина 2, 2017
Свидетельство о публикации №117120710326
Свидетельство о публикации №117120710326
Рецензии