О живых

Вместе с падением метеора приходят рассветы
На закате июня избитого
В разноцветные клочья.
На земле бродят лунатики,
по луне блуждают аскеты.
Меня нет среди вас, впрочем,
И среди них не ищите тоже.
Зиме грядущей не хватает тактики:
Чтобы придти на месяц позже.

И я прихожу на место зимы,
Встаю на пьедестал отмороженных.
Почетнейшее место для поэта,
Однако я не совсем поэт,
Не из тех,  у кого "прославленные умы";
Не из тех, у кого звезды в глазах,
Огонь в груди...
Я не пишу про любовь. Не жду лето.
Да и вдохновенья на это все нет.
Если и было, то теперь оно  позади.

 
Я из тех самых людей, что держат билеты
На электричку в кармане
Позволяя им мяться и все такое.
Ведь что есть билет? Право быть
Сначала в пункте А, потом в пункте  М.
А если люди изначально поэты?
Просто не в той стране, не на том диване...
Знаете, что в этом самое дурное?
Всякий рожден, чтобы жить,
Но этого никому не дают,
а тайно удается не всем.
А вот музыканты, поэты, художники- они живут.


30.10.17