Разбит твой лоб…
В кровь содраны
Колени…
Язык распух…
Из горла –
Только хрип…
Смиренный раб
В сто первом
Поколении
У божества
Испрашиваешь
В крик…
Что ищешь…
Что вымаливаешь,
Старче…
Кого спасти…
Кого оборонить…
Вот из таких
Костры горят
Поярче…
Их чёрный дым,
Как воронье,
Летит…
Не слышит Бог
Проклятья
И призывы…
Земной удел,
Увы, не нам решать…
Отметишься
Сто первою
Могилой…
И будешь судный
Час смиренно
Ждать…
разбит твой лоб...
© Copyright: Эс Мартынов, 2017
Свидетельство о публикации №117120606913
Свидетельство о публикации №117120606913
Рецензии