С грустью слежу за прибоем, а жизнь-то проходит,
сбился бы с курса не лайнер, да хоть пароходик,
если не сбудется – к Пятнице я одичаю.
Взять, и запрячь бы мне в тройку каких-нибудь чаек,
(Гоголь, простите)
- Держитесь, пройдохи, зюйд-веста!
но не изловишь горланов - пугливы, известно,
мне не добраться до МКАД, до салонов и биржи,
век оставаться нагим и слагающим вирши,
втуне скитаться по пляжам, взбираться на рифы,
всё ж океанами шепчутся лучшие рифмы,
пусть амарантов качают на пальмах муссоны,
мне доживать, ни этапа не зная, ни зоны,
складочек кожи не видя на роже чинуши,
не уяснить мне, что «хуже», по-нашему - «лучше»,
сроду не нюхать покрышек, горящих в Диканьке,
черти прорвались в село и уродуют танки,
мне не расслышать, что каркнет кремлёвская птица,
только бы раньше будильника не пробудиться.
Робинсон
© Copyright: Владимир Цюпин, 2017
Свидетельство о публикации №117120605277
Свидетельство о публикации №117120605277
Рецензии