Держись, мой мальчик

Я — неверная жена. Мне загул — отрада.

И, как мать — отвержена. Смерть моя награда.

Я летаю над землёй на метле облезлой.

Начинала молодой, глупой и нетрезвой.

Наломала кучу дров и ближайших судеб.

Понаделала долгов и себе и людям.

Старший сын мне не простил — всё нудил не в строчку.

И злобой себя гнобил сорок шесть годочков.

Бедный — выглядел как тень,  словно недоношен.

В древней Спарте, в первый день,  в пропасть был бы сброшен.

Натерпелась от него… И ушла из жизни.

Но люблю своё дерьмо — шлю ему все мысли.

Я пытаюсь отвратить сына от падения:

Борзый — создан повторить все мои стремления.

Без любви он не жилец.  А в любви — покойник.

Вечно мечет свой конец в общий рукомойник.

Норовит достать до днa, чтоб спасти принцессу.

Да вот чувство — где она — не дано балбесу.

Потаскушник он душой.  В праздники и будни

Сам себе, и то — чужой.  Весь в меня, паскудник.

Жизнь промучилась, я, — так. Но, презрев, простилась.

Он-же,  маму, вурдалак, клял что-бы не снилась.

Я простила грех его, за его прощение.

Чтоб судьбу не напрягло злое извращение.

Oн — задиристый в любви.  Доведёт до смерти.

Большинстом, его стихи, — ангельские черти.

Сердце сына, свой бедлам, рву:  Держись, мой мальчик!

Не отдам, тебя, врагам.  А друзьям — тем паче.