Высоко, далеко, где-то птицы летят,
Не поднять головы, чтобы вслед помахать,
И нет силы в руках, чтобы сталь выплавлять,
Ими только могу, гаджет свой поласкать.
Мне не важно какой, лишь бы был в нем экран,
На котором большой игровой караван,
На котором почти я уже олигарх,
А сегодня с обеда, реальный монарх.
И что же делать буду в это в воскресение,
Экраны гладить пальцем в исступлении,
Таких как я полно в округе мастеров,
Из поколения опущенных голов.
А под ногами снова что-то твердое,
Наверно там, внизу Земля холодная,
Наверно там, есть в лужах снег и грязь,
А я шагаю только гаджетом держась,
А я шагаю по планете с идолом,
И моя шея на икону эту выгнута.
Рука как стрелка у компАса, голова,
Всегда направлена, там где рука.
И что же делать буду всю неделю я?
Экраны гладить с райский наслаждением,
Одной рукою в виртуальности миров,
Мы поколение опущенных голов.
Поколение опущенных голов
© Copyright: Павел Байдалин, 2017
Свидетельство о публикации №117120612303
Свидетельство о публикации №117120612303
Рецензии