Его волосы пахнут снегом.
Я смотрю на него с дуру.
Не остаться нет сил, ни уехать.
И двоична, как код, натура.
Мои руки путают пряди:
Этот шёлк так упрям и жалок.
И отсрочить хотя бы на день
Наш непрошенный полустанок.
В берега заходили реки,
Так в себя захожу молча.
Ни спросить: на вопрос ответы
Ведь услышать никто не хочет.
Провисает над лесом небо,
Этот полог все ниже, ниже
И темнее. Куда мне ехать?
Может просто пора на лыжи
И рвануть через чащу в горы,
Под сиянием, что «Аврора»?
Но манит цепь столбов и город,
Полуночные разговоры,
Запах мяты и запах сыра,
Проводница без настроенья.
Я себя от него пустила,
Ненадолго. До воскресенья.
до воскресенья
© Copyright: Сара Линдал, 2017
Свидетельство о публикации №117120502422
Свидетельство о публикации №117120502422
Рецензии