Они писали письма под луной...

Они писали письма под луной,
Слова любви сверкали между строк.
Весь мир, что разделял их, был чужой.
К родным глазам поток признаний тек.

Графита скрип, далекий шепот звезд,
Да песнь листвы - для душ как колыбель.
Ей не спалось от этих сладких грез.
И он не спал. Все мысли, все о ней.

Любил влюбленных пальцы карандаш.
Он был для них послом любви, надежд.
Писал стихи, писал их юный сказ.
Прекрасна жизнь - не то что средь невежд.

Но время шло, росло быстрее с ночью.
Они росли, заботами живя.
И вот отец уж скоро свою дочку
Вел к алтарю, встречая жениха.

А карандаш был снова, снова в деле –
Открытки, приглашения, банкет.
На подготовку к свадьбе шли недели,
Чтобы спокойно "да" сказать в ответ.

Семейный быт, работа, стресс и ссоры –
Записки гнева, слезы извинений.
А карандаш писал уже по новой
Любовный сказ средь этих изменений.

Настал конец - известье о разводе.
Он, хлопнув дверью, вышел за порог.
С тех пор текли за месяцами годы...
Она жила одна без всяких строк.

Но вот уж он - богат, успешен, счастлив,
Не в первый раз, конечно же, женат
Вдруг получил известие от братьев –
Его любовь младая нынче - прах.

В костюме черном он вошел в квартиру,
Где по ночам любовь лилась из строк,
Где называл ее своею милой...
Но под окном стоял холодный гроб.

Он не взглянул. Хотел ее запомнить
Навек прекрасной, вечно молодой.
Винить себя - и что же в этом толку?
Но карандаш он все же взял с собой.

Прошли года. Однажды темной ночью
Младая дева, сидя у окна,
Нашла огрызок. Карандаш неточен
Лежал в кармане старом у отца.

И вот опять текли слова признаний.
Графита скрип, далекий шепот звезд...
Но был бледнее текст уж тех посланий,
Ведь карандаш испорчен был от слез.