Передо мной как будто книга,
И в ней помарок уж не счесть,
Но я поймал себя на мысли,
Что до конца не прочь прочесть.
Ведь если б не было ошибок,
Сценарий словно ни о чём,
И нет в нём места для интриги,
На однотонность обречен.
И день за днем пишу, читаю,
Писатель книг своей судьбы.
Сам догадаешься - не знаю:
Такой писатель здесь и ты!
писатель книг своей судьбы
© Copyright: Марина Чернова 97, 2017
Свидетельство о публикации №117120409820
Свидетельство о публикации №117120409820
Рецензии