шутка
Ах, если не писать стихов,
Куда б сливались наши чувства
И мысли, и ручьи грехов,
Вплетённые в строку искусно.
Болтать ты можешь с строфой
О ерунде или о важном,
А так сиди один да вой
Иль в кресле развались вальяжно
И делай вид , что всё равно
Какой сегодня день недели
Иль перемалывай давно
Смолотое на самом деле.
Всё стерпят и простят стихи,
Когда они всего лишь хобби,
И пусть не подковать блохи,
И пусть они не высшей пробы,
Но всё - таки своё дитя…
Вот такое хобби
© Copyright: Роза Воеводина, 2017
Свидетельство о публикации №117120408693
Свидетельство о публикации №117120408693
Рецензии
