Юной поэтессе П. В

Сколько строк, зарифмованных горем,
На листках одиноко лежат,
Как последний солдат в чистом поле,
Потерявший друзей-солдат.

Магазин опустевший в руке,
Автомат без важных деталей.
Лишь собака,  прижавшись к ноге,
Кровавыми плачет слезами.

А он хладно глядит на неё,
Замерев, не твердя ни слова.
Собачка все слезы льет...
Собачке все больно, больно...

Сколько строф забыто тобой,
Что писала в порыве страсти.
Я влюблён был в них с головой,
А теперь лишь припомню в ненастье.

Припомню,  прочту, восхищусь -
И так каждый раз бывает,
Когда прильнет к груди грусть,
Когда я твой стан вспоминаю.

Предстанут твои голубые глаза,
Волосы цвета угля,
Услышу милые голоса -
И вот я убит дивной пулей.

Сколько дыр же в груди моей
Оставила ты пред уходом.
Пришлось взять бумагу и клей
И заткнуть их с силою плотно.

Сколько стихотворений тебе я писал -
Сердце твоё ни одно не пробило.
Твои же с штыками всегда замечал,
В руках их я видел рапиры.