Без названия

                Барнетту Ньюману


История предельно не о том,
но в ней есть то, о важном и простом,
чего желают все, наверняка,
как чистоты от вдоха и глотка.

История... Её, по правде, нет.
Главенствует единый синий цвет.
И не холодный – тёплый и живой.
В него я погружаюсь с головой.

Таким был снег, давно, под новый год,
и был из кляксы выведенный кот.
Была такого цвета доброта
и миска у чернильного кота.

Хотя, хотя... В мир образов такси
теперь не ездит... Только синий, си...
Вон, светлая полоска, где-то, там...
Да... Мне туда... Отправлюсь к тем местам.

Там голубое яркое окно.
Подходишь ближе – ширится оно.
и сверху вниз по глубине окна
гуашью синей нить проведена.

От неба до земли спустилась нить.
Не взять её в ладонь, не позабыть.
Ни книге, ни смычку не хватит сил,
чтоб высказать, чтоб спеть такую синь.

О чём сюжет? – Сюжет неуловим.
Нет образов, один небесный дым.
Появится и мимо проплывёт
и эта нить... И тот давнишний кот...

К началу подплывут, впадут в исток...
Там снег на ёлке, миска и клубок.
И самолёт ныряет наяву
в широкую густую синеву.