хочешь стать мной, Мелоди?

ты бы не захотела стать мной, Мелоди, даже не думай о том, чтобы влезть в мое тело, в мою шкуру, я, понимаешь ли, просыпаюсь каждое утро отверженным — миром отверженным, злым и угрюмым, будто бы воздух — пропитка от торта с депрессией. я набираю воду в ладони, плещу в лицо и вижу в зеркале сумасшедшую картину Пабло Пикассо, улыбаюсь до треска уголков рта и выхожу за пределы дома с обещанием, что продолжу тянуть губы в стороны так долго, пока не стану счастлив

(как итог: не прекращаю улыбаться вовсе)

я считаю ступеньки, когда поднимаюсь к тебе в квартиру. на улице осень, в душе осень, в квартире даже не горит свет

нет сигарет, нет смысла жить. какие мелочи — говорят мне попрошайки в метро, у которых все еще хуже. в ответ — прохожу мимо и не даю им мелочь, затыкая внутренний голос наушниками. в них крутят песни, написанные на другом берегу нашей планеты, где все охренительно счастливы и катаются на кабриолетах, как в мюзиклах с танцующими подростками. в моем воображении там нет смертельно больных или уставших людей

а здесь...

я не знаю, что мне делать. мои слова не имеют значения, верно? даже твое имя, которое было выдумано. ах, Мелоди, я зову тебя так не потому, что твой голос для моих ушей — сладкая мелодия, а потому что русские имена в моих стихах звучат убого, твоим языком — отстойно, потому что все мы хотим чего-то другого

иной жизни, иного города, не тех рук, что готовы обнимать здесь и сейчас

как только ты получаешь то, о чем желал ни один год — хочется закричать, а потом плакать в углу, оттого, что больше — не нужно. мы складируем мусор, засоряем голову и просыпаемся

каждое утро просыпаемся затем, чтобы увидеть небо
которое никогда не будет, как на картинах Ван Гога

все еще хочешь быть мной?
я бы на твоем месте оставался собой