Оболочка без голоса

Психологии я не сторонница,
Но, итогом воскресного дня,
Мне открылась причина бессонницы,
Всю неделю трясущей меня:

Успокоив дыханье неровное,
По будильнику в буднях сухих
Оболочка встаёт бездуховная,
И решает проблемы других,

От рассвета до самой до ноченьки,
От долгов до чужих психодрам,
Вытирает соплюнюшки доченьке,
Улыбается мужу в экран.

А потом, в тишине обесточенной,
Молча падает на табурет.
Голос мой, пропитавшийся горечью,
Оживает, выходит на свет.

Со стола смотрят лунные полосы,
Кухня выглядит как западня.
Ничего, кроме этого голоса,
Не останется после меня.

Он не нравится всем окружающим,
Он не вписан в житейский уют.
Он ведёт разговор о пожарищах,
Страхах, бедах... Так хочется "мьют"

Ткнуть на пульте пластмассовом чёрненьком,
Красной точкой светя мне в лицо,
И подальше утопать проворненько
От сентенций про рай подлецов.

Мне же не откреститься, не выскочить...
Я лишь знаю на финише дня:
Тот, кто голос осмелится выключить,
Тот вконец уничтожит меня.