03. 12. 2017

если до трёх не уснуть, то придут они.
и до утра уже не отпустят,
родные, цепкие. великий прав:
гремит, что пусто.
и так каждую зиму, без рифм и ритма,
рваные и больные.
могу позволить: у меня декабрь. и это...
и выходные.
я к вам не пишу, и от боли в горле
просыпаюсь ночью, пялюсь в чёрное.
чёрное глядит сверху, неизменно молчит,
мудрое и обречённое.
и оно же стучит иногда в окно,
если усиливается ветер.
костлявым пальцем напоминает о Ней
(то ли о зиме, то ли о смерти).
всё громоздкое, тяжёлое, надуманное, а хочется,
чтобы хорей да ямб.
где-то в сердцевине всё ясно и просто -
там, где заканчиваются слова.
там каждый раз - первый, единственный и последний,
жаль, у меня не так.
я обещаю себе отныне
не ломиться в закрытые двери,
не зацикливаться на потерях,
не просить, не бояться, не верить,
и чтобы действительно последний,
и чтобы стихов больше не писать.

обещают затем, чтобы нарушать.