Поэт-Валера

Жил на свете поэт Валера,
Очень был хороший поэт!
Жил на улице возле сквера,
Где так редко включали свет.
Он гулял по аллеям узким,
И искал по темнее углы,
Наблюдал, как гуляют в блузках,
Королевы вина и метлы!

Он следил за движением тела,
И писал о странных вещах,
И душа его очень хотела,
Сделать главный и верный  шаг.
Был Валера весьма некрасивым,
Отличался от прочих людей,
Был невзрачным как мерин сивый,
И в душе был немного злодей.

Он мечтал и мечту лелеял,
Был на стрёме и на кону,
В час, когда проходили феи,
Он в фантазиях диких тонул.
Зная как, и зачем стремиться,
К телу свежему руки тянул,
Но не смог, не хотел измениться,
Вены острым ножом полоснул.

Потекла по запястью рекою,
Кровь поэта и время за ней,
Он сжимал свои вены рукою,
Становясь от потери сильней.
Мир застыл, а по скверу бежали,
Каблучки и на блузках цветы,
Их глаза из теней провожали,
И кричали на крышах коты.

А Валера молчал и плакал,
Да ронял на страницы слезу,
Капли крови и тысячи знаков,
Рассыпали как небо грозу.
Жил поэт и мечтал о тайном,
Думал, выпадет главный шанс,
Подойдёт и обнимет случайно,
Та, что краше всех в тысячу раз!

Но его так никто не увидел,
Оставаясь в тени навсегда,
Может чем-то он всех обидел,
Или с ним приключилась беда.
Он стоял и смотрел на изгибы,
На бегущих по улице дам,
На любовь проходящую мимо,
Пил из горлышка крепкий «Агдам».