Арт-перформансом о Цветаевой навеяло...

Эта странная любовь Цветаевой... любовь к Цветаевой... 
буквы, вдавленные в уши...  музыка, циркулярной пилой разрезающая твою разгоряченную московской жизнью душу... огни рампы, поджидающие избалованные праздностью глаза... мазки краски, замешанные прямо у тебя на лице...
Ты падаешь в темный сырой колодец... нет, устремляешься по темной влажной норе.... вниз... в неотвратимую безысходность... в самое сердце... в своё сердце... томишься... страдаешь... гибнешь... боль... она не может быть чужой... ты либо жив и пускаешь ее в себя... либо тебя нет и какая разница, где болит - в тебе или вне тебя...
Стихи... не могли не родиться у неё такой...


Эта острая, острая боль...
Без тепла, без надежды, без ласки...
Угловатый без выступов Ноль...
Я в Театре Теней, они - в Маске...

Любое столкновение с реальностью вызывает острую боль, как порез... мало, остро, неожиданно и немного кроваво... любое столкновение... но это столкновение жизни с жизнью... больно, значит живо... жизнь... кровь стынет у мертвых... красная тёплая кровь течёт и движется... шевелится жизнью...жива... всё ещё жива...