Костёр из непрожитых лет

 (забавы генной инженерии)

Жестокой правдою тебя я пожалею
Я покажу забавный твой портрет,
Где по лицу бегут морщины лет,
Как осенью измятые аллеи.

И, забежав сознанием вперёд,
Высокая, грудасто-молодая,
Ты упадёшь лицом в траву, рыдая,
Лишь выдохнув: "Спасибо вам, милорд!

Моим годам устроили вы шмон,
Из них, непрожитых, сложив костёр громадный.
Палите их, вдыхайте запах смрадный,
Развейте по ветру и, мразь, подите вон!"

Аристократ, я был рабом наук,
А ты – простой, красивою еврейкой,
С душой негромкой и какой-то клейкой,
Как паутинка, что соткал паук.

Казалось, знал тебя я назубок:
Лицо скрипичных форм, изящность шеи,
И рук пернатость, как у доброй феи,
Под ласкою трепещущий лобок.

Ну, что я сделал? – вдаль продолжил ген,
Другой, компьютер выдал снимок,
Где ты, седая, без своих ужимок,
И с потревоженным рисунком синих вен?..

Да, я жесток, но истина мне друг,
И ты поймёшь меня – ты всё же молодая!
Простите, что? какая-то Даная
Скончалась, приняв яд из солнца рук?..