опять... ни о чём...

ночь белоснежно мыла раму
чужой застиранной панамой
испытывая раздраженье
от не накрытого стола
играл скрипач пустые гаммы
под визг разбитой пилорамы
где гюнт расшаривал вопросы
его изгнавшего двора
меж сосен осень моросила
сольвейг изранено красиво
шагала в обнаженность прозы
залетных местных мужиков
безмолвье над землёй парило
когда надменно и спесиво
луна подсвечивала грёзы
на босом поле дураков...


Рецензии