Однимсловомсеровато

Он родился в сером доме
в сером городе большом.
В серых буднях, как в загоне,
не печален, не смешон.
Серым утром, в серой массе,
на работу он идет,
там зарплата в серой кассе,
в сером списке его ждет.
Полу чёрствой пресной булкой
перекусит на ходу,
и считая то прогулкой,
и не видя в том нужду,
он привычным вялым шагом
проползет через час пик,
чтоб людей поменьше рядом
находилось в этот миг.
В сером доме, в серой хате
желтый, тусклый свет горит,
в сером вафельном халате
он всем видом говорит,
что не стоит напрягаться,
тратить время и труды,
между делом соглашаться,
и перечить без нужды,
и тогда все будь, как будет,
все знакомо, как всегда,
ну а если кто осудит,
ну и ладно, не беда.
Вяло, липко и чванливо
протекают его дни,
и часы текут лениво,
да кому нужны они.
Мыслит коротко и мелко,
от своих проблем бежит,
глянет в «ящик», даже мельком,
сразу ляжет и лежит.
Нету сил в его запасе
и подпитки никакой,
и, себя жалея, квасит,
на укор махнет рукой.
Для поднятья настроенья
окунет себя в туман,
обеспечит наважденье
синтетический дурман.
И в такой вот псевдо-коме
жизнь проходит как в кино.
Он родился в сером доме,
и того уж нет давно.