Создание мысли

Не знаю, что думать, но всё это странно. Была ты любима, была ты желанна...
Была ты. Вчера. А теперь тебя нет. Придумал тебя в своих мыслях поэт.
Он вывел тебя между строк на бумаге. Фантом ты! Иллюзия! Буквы и знаки.
Никто никогда не увидит тебя! Бумага - твой дом и обитель твоя.
Ты - сказка. Иллюзия. Ты - Галатея. Ты в мыслях поэта живёшь не старея. 
Не статуя ты, но ведь в том и беда, не станешь живой ты вовек, никогда.
Не статуя ты, только образ меж строк. Не сможет тебя оживить даже Бог. 
Иллюзия ты, оттого и прекрасна. Искать тебя в мире подлунном напрасно.
Была ты любима поэтом своим... Но годы жестоко расправились с ним.
Бумага за сотни столетий истлела, исчезла и ты, распрекрасная дева.
Но годы проходят, и новый поэт... являет прекрасную диву на свет!
Опять ты любима! Опять ты желанна! Не знаю что думать, но всё это странно. 
Тебе безразлично, кто любит тебя? А может быть, любишь ты только себя?
Сиреной являешься в мыслях к поэту, чтоб снова меж строчек явить себя свету.
Пытаешься выжить на белых листах, и ищешь спасения в строчках-словах.
Цепляешься пальцами за запятые, чтоб жить на бумаге в прекраснейшем мире.
И любишь любого, кто "жизнь" тебе даст, явив тебя миру... меж строчек и фраз? 
Целуешь любого, кто жизнь тебе дарит? Прекрасна ты дева. Ведь время не старит 
Иллюзии, Сказки и Мысли-мечты. Целуешь любого за "каплю воды"...
Явиться готова к любому во сне, чтоб снова ожить на бумажном листе.
Чтоб снова явиться меж строчек на свет! Иллюзия. Сон. Удивительный бред.
Чудесная сказка. Живая Мечта. Ожившая в мыслях-словах Пустота.
Ничто, воплощённое в листьях бумаги, иллюзия женщины, буквы и знаки.
Словесный Портрет на бумажных листах. Лишь образ прекрасный, живущий во снах. 
Мираж из Пустыни. Ожившая Сказка. Искать тебя в мире подлунном напрасно. 
Безумно прекрасный немой идеал, который никто никогда не видал.
Мелодия слов, обжигающих страстью, (напрасно) надежду дающих на счастье.
Создание Мысли. Бесплотный портрет. Дыхание жизни. Оживший сонет.
Расстаться с тобой невозможно при жизни. Ты смерти не властна, Создание Мысли.
Ты любишь поэтов, но только живых. Нет прошлого, милая, в мыслях твоих. 
Бумага истлеет, пройдут сотни лет - ты снова являешься с кем-то на свет.
Поэты - рождаются и умирают, а Музы - живут и о смерти не знают!
                Alter Ego