Забытые тетради. Стихи о матери. Часть 4

Забытые тетради. Стихи о матери. Часть 4.

Глеб Горбовский.

Письмо из экспедиции.

Нынче ночь сырая…
Ночь, как яма.
Напишите мне письмишко мама.
Не ходите, мама, нынче в гости,
Напишите, в синий ящик бросьте.
Если адрес мой попал в корзину,
напишите просто: «Север, сыну!»
Отчим сам пускай готовит ужин.
Напишите, мне ваш почерк нужен,
Запах ваш от присланной бумаги.
…Первым снегом заметает лагерь –
Наши две притихшие палатки…
Напишите, не играйте в прятки.
Сын у вас бродяга, невидимка,
но и вы – как призрачная дымка.
Напишите, разгоните тучи,
Нам обоим сразу будет лучше.
                1963 год.

Николай Благов.

Памятник.

Поставили гранитного навеки.
С винтовкой, честь по чести, -
Как в бою.
Мать привезли из дальней деревеньки:
- Ну, узнаёшь?
- Да вроде узнаю.

А что там вроде!..
Если б без ружья
Да если б строгость соскоблить с лица,
Тогда бы стал похожим он на мужа,
А сын другой,
Хотя был и в отца.

Живого разве мыслимо из камня?!
А так похож.
Известно – возмужал…
Да если б сын
Да встретил мать глазами –
Да разве б он на месте устоял!
                1962 год.

Евгений Долматовский.

Памяти матери.

Ну вот и всё. В последний раз
Ночую в материнском доме.
Просторно сделалось у нас,
Вся комната как на ладони.

Сегодня вывезли буфет
И стулья роздали соседям,
Скорей бы наступил рассвет:
Заедет брат, и мы уедем.

Пожалуй, в возрасте любом
Есть ощущение сиротства.
К двери я прислоняюсь лбом,
На ней внизу – отметки роста.

За треснувшим стеклом – бульвар,
Где мне знакомы все деревья,
И весь земной огромный шар –
Моё суровое кочевье.

Стою, и сил душевных нет
В последний раз захлопнуть двери,
Семейный выцветший портрет
Снять со стены, беде поверив.

Остался человек один,
Был мал, был молод, поседел он.
Покайся, непослушный сын,
Ты мать счастливою не сделал.

Что ж выключай свой первый свет,
Теперь ты взрослый, это точно.
Печальных не ищи примет
В чужой квартире полуночной.

В последний раз сегодня я
Ночую здесь по праву сына.
И комната, как боль моя,
Светла, просторна и пустынна.

Вторая часть.

Где б ни был я, где б ни бывал,
Всё думаю, бродя по свету,
Что Гоголевский есть бульвар
И комната, где мамы нету.

Путей окольных не люблю,
Но, чтобы эту боль развеять,
Куда б ни шёл, всё норовлю
Пройти у дома двадцать девять.

Смотрю в глухой проём ворот
И жду, когда случится чудо.
Вот, сгорбясь от моих забот,
Она покажется оттуда.

Мы с мамой не были нежны,
Вдвоём – строги и одиноки,
Но мне сегодня так нужны
Её укоры и упрёки.

А жизнь идёт – отлёт, прилёт,
И ясный день, и непогода…
Мне так её недостаёт,
Как альпинисту кислорода.

Топчусь я у чужих дверей
И мучаю друзей словами:
Лелейте ваших матерей,
Пока они на свете, с вами.
                1959 год

Иван Бунин.

Матери.

Я помню спальню и лампадку,
Игрушки, тёплую кроватку
И милый кроткий голос твой:
«Ангел  - Хранитель над тобой!»

Бывало, раздевает няня
И полушёпотом бранит,
А сладкий сон, глаза туманя,
К её плечу меня клонит.

Ты перекрестишь, поцелуешь,
Напомнишь мне, что Он со мной,
И верой в счастье очаруешь…
Я помню, помню голос твой!

Я помню ночь, тепло кроватки,
Лампадку в сумраке угла
И тени от цепей лампадки…
Не ты ли ангелом была?
                1906 – 1911 год