Откроются ворота,
Собранные из глины,
Грязи,
Измазанные кровью.
Я не могу на это смотреть
Более,
Закрываю глаза,
Но вижу скульптуры,
Чудовищ,
Созданные моей болью.
Я открываю глаза,
Везде ожившие трупы
В белом шарфу,
Ожившие скелеты,
Что так долго
Рассыпались
В моём шкафу.
Я разрушаю весь этот мир,
Созданный внутри меня,
Пусть мертвецы прибудут на пир,
А мне-то что?
Я уже в гробу,
Убил,
Не жалея себя.
Да и всё здесь фальшиво,
Кожа на мне,
Как в лотерейном билете -
Стёрта.
Неужели, я правда умер?
Прямо на День Мёртвых.
День Мёртвых
© Copyright: Влад Троцкий, 2017
Свидетельство о публикации №117120211059
Свидетельство о публикации №117120211059
Рецензии