Лежат в руках кусочки глины,
У стен обрызганных кругом,
Под звуки сладкой мандолины
Стихи стекают жемчугом.
Смотрю на дальние дороги,
Махаю путникам рукой,
Скрипят колеса на телеге,
Под звук мелодии простой.
Я на коврах потупив взоры,
Пред мною местный краснобай,
Стихи текут и за забором
К ногам лежит Бахчисарай.
И вот уже в порыве сладком
Скрипит творителя перо,
Лежат бездонные загадки
И плачет выпивший Пьеро.
Бумагу комкаю без силы,
Под шум фонтанов и пиров
И пахнет вдруг далеким Нилом,
Под песнь Саади за углом.
Мне европеец диковатый
Стихи положит на ладонь,
Ус закрутив молодцевато
Зажжет со строчкою огонь.
А в деревнях мужик косматый,
В России, в дальней стороне,
Напишет стих душой крылатый,
С любовью, с чувствами вполне.
Их жены гуриям подобны,
Споют под вечер дружно в лад,
А я попробую способно,
Песнь записать, хоть невпопад.
Лежат в руках кусочки глины
© Copyright: Людмила Преображенская, 2017
Свидетельство о публикации №117120211002
Свидетельство о публикации №117120211002
Рецензии
