Я, наверное, умер давно
Оттого мне всё чаще хочется спать
Оттого я всё чаще смотрю на окно
С мыслью, что мне и не страшно шагать
И из комнаты редко теперь выхожу
Вижусь ночами со своим отраженьем
Ем я всё меньше, и кофе не пью
Наплевав на безумное головкруженье
У меня из одежды - пара черных штанин
И футболки разбросаны как оперенье
И я запер себя словно на карантин
Прерывая безмолвное предупрежденье
Я всё реже звоню и не часто пишу
Мир сужается - стул и диван как из досок
Мороз в комнате вечный, я в сон ухожу
Напитавшись статьями дурными из сносок
Мое тело принужено, верный Киплинг
Сердце, жилы натянуты. Пусто внутри.
Я во снах прохожу в галлерее картин
Всё труднее искать выход в мир. И идти.
А надгробием стало литое окно
А могилой - измятая вечно кровать
И во мне - ничего. Надо мной - ничего.
С каждым днем легче мне засыпать.
Всё труднее
© Copyright: Девкалион, 2017
Свидетельство о публикации №117120107871
Свидетельство о публикации №117120107871
Рецензии