Мысли малы и идеи не круче,
Всё как всегда, лишь бесплодный песок.
Жалкая истина бьётся в падучей,
Скрыться пытается хоть на часок.
Струйки по стенкам бегут унитаза,
Дружно смывая людские грехи.
Не написав ничего и ни разу,
Мы проклинаем чужие стихи.
Шумно доносятся грома раскаты,
Тихо земная вращается твердь.
Плачут рассветы, смеются закаты,
Слишком обычно всё стало теперь.
Смерть у порога – прыжок в бесконечность,
Нервно пульсирует веной висок.
Если идеи отправятся в вечность,
Их никогда не впитает песок.
Мысли малы и идеи не круче
© Copyright: Михаил Токарев, 2017
Свидетельство о публикации №117120107391
Свидетельство о публикации №117120107391
Рецензии