А он искал не Бытия,
Не лёгкой странности мгновенной,
Где по спине его согбенной
Дождём стекло б хмельное "я"!
И все слова, приёмы, стили,
В плену которых был не он,
С небес, провисших, моросили
На седину поникших крон...
Кто он под этим низким небом?
Лишь мимикрии блеклый тон,
Проросший колос, ставший хлебом,
Увядший к вечеру бутон...
И всё равно, и нету равных
Тому, кто создал этот мир:
Он мотыльком рожден забавным,
Мгновенье видящим лишь пир!
01.12.2017г.
А он искал не Бытия...
© Copyright: Демирина, 2017
Свидетельство о публикации №117120103134
Свидетельство о публикации №117120103134
Рецензии
