Четыре поэта

1
Ты вроде как баттл МС, фишка в этом вот "вроде":
Ты вроде бы пишешь, но в ворде ни слова ведь нет.
Теряешь талант, понимаешь и ходишь на взводе,
А я понимаю, что вот он, прощальный билет.
Да я помогла б, знать бы, как, да и нужно ли это:
Ты губишь себя, только в общем-то воля твоя.
И если готов прозябать, но считаться эстетом,
То вряд ли препятствием к цели вдруг стала бы я.
Я слишком порядочна, чтобы нарушить границы:
Прости, милый друг. Закрываю пустую страницу.

2
Как что-то напишешь, отправь мне - я буду в восторге.
Мне нравятся строки твои, хоть не знаю, за что.
Любовь-то слепа, но поэты до ужаса зорки,
А чаще настолько глазасты, что видят не то.
Спроси у меня, расскажу всё, что знаю: немного.
Но если ты скажешь, я стану хоть против, хоть за.
Раз трудно быть богом, тогда будь вторым после бога
И лучше скажи, для чего ты полез в небеса.
Я слишком умна, чтоб не видеть твою невзаимность.
Прости, милый друг. Померещилось или приснилось.

3
Полгода не пишешь. Мне больно и чуточку стыдно:
Что я - графоманка - пишу, ты - талант - ни словца.
Молчал об учёбе, делах - не беда, не обидно,
А как замолчал о высоком - больнее свинца.
Ты был мне учителем, другом, советником, братом,
Был самым любимым поэтом, а я - лишь чтецом.
Теперь я пишу, ты молчишь. Разве я виновата?
Я всё бы вернула обратно, разрушила сон.
Прости, милый друг, я держала в уздцах злую зависть.
Пиши что-нибудь! Ты молчишь. Что могу я исправить?

4
Он льёт из пустого в порожнее и увядает.
Второй и не знает, что думаю только о нём.
А третий уехал, простился, расстался с Алтаем.
С поэзией тоже. А я умираю живьём.
Раз им наплевать на меня, я решу всё сама.
Раз я поэтесса, то верно, должна быть одна.