Осень

Осень

Изысканный наряд
Великосветской дамы,
Как много он сулит
Отрадных перспектив,
В блеск золотой канвы
Вплетается упрямо
Пурпурного шитья
Роскошный лейтмотив.

В предсумрачный момент,
В объятьях томной лени
Раскладывать бралась
Свой хитростный пасьянс,
Художник молодой,
Обняв ее колени,
Просил ее исполнить
Медлительный романс.

Она была беспечна
И скоро расточила
Наследство, что досталось
От прежних дней и снов.
Все извела до нитки,
Не пощадя и малость,
Все оголив и вытряхнув
До самых до основ.

Истратив понапрасну
Прекрасное наследство,
Все золото профукав
И упустив свой шанс,
Оставив шарф в передней,
Она пустилась в бегство,
Успев вскочить в последний
В тот вечер дилижанс.

Задумчиво художник
Снимает холст и раму,
В отчаяньи ломает
И кисти и мольберт.
Он вспоминает с гневом
Ту огненную даму,
Не замечая ею
Оставленный конверт.

Она ему писала,
Что через год вернется,
Что будет все как прежде,
Когда настанет срок.
Она к нему приедет
В изысканной одежде,
И снова упоение
Любви обоих ждет.

Дождем катились слезы
Из глаз ее прекрасных,
Она ведь промотала
Свой золотой наряд.
Так скоро, так внезапно
Краса ее угасла,
Грустила, что нескоро
Воротится назад.

Конверт был не замечен.
Горюющий художник
Уже хотел покончить
С несчастьем и с собой,
Но тут увидел небо,
Скучающий треножник,
Оставшийся подрамник,
Квадратик голубой
Оттаявшего неба
Над крышами мансарды,
Над городом печальным,
Застывшим и большим,
Что в замысле Петровом,
Зело первоначальном,
Задуман был, как небо -
Зелено-голубым.

Стремительно летали
Прожорливые птицы,
Над крышами пестрели
Надутые шары,
И вопреки желаниям
Шальной императрицы,
Зияли подворотнями
Унылые дворы.
И опрокинув урны,
Рассвета не заметив,       
Бессмысленно закончив
Первоначальный бег,
Не гневаясь, не плача,
Столицею культурной,
Остался город все же
Еще хотя б на век.

В изломе настроений,
Измучив злую волю,
Последнюю страницу
Стихами исписав,
Намаявшись бессонницей,
Посыпав раны солью,
Пренебрегая формой,
Готовила я сплав
Немыслимых метафор,
Надуманных историй,
Притянутых за уши,
Комических персон,
Хотя, сказать по правде,
В осенней лихорадке
В проеме межсезонья
Смешались явь и сон.

Опять мешает краски
Задумчивый художник,
Подсохшие белила
Неторопливо трет.
И вот уже наносит
Легко и осторожно
Медовой акварели
Волнующий мазок.
Художник весь во власти
Совсем иной затеи -
Роскошного портрета -
Позирует Зима.
От этой новой примы,
Звезды кордебалета,
Как уж не раз бывало,
Художник без ума.

О том, что будет после,
Совсем еще не ясно,
Об этом мы узнаем
И вовремя и в срок.
Пока же эту тему
На время закрываем,
Как дверь от лишних взглядов,
На ключ и на замок.

Конец ноября- начало декабря 2017
 (Продолжение следует)