В жилах клюквенный сок/вода, сердце – пахнущий тьмой гагат. Всё с того, что теперь я – дань, и меня отсылают в ад. Наряжали запястья в тюль, обводили глаза сурьмой – я сидела, как будто тюк, и мечтала сбежать домой. Свет в окошке была для всех, но свечу так легко задуть. Они продали нежный смех, повели под прицелом дул.
Расплетались венки из кос, вспоминались дурные сны. Сволокли вчера на погост, где кресты обнимает сныть. Яма чёрная для меня, для живой, но слепой от слёз.
Он за мною прислал коня, в подземелья к себе увёз.
На могилке всегда цветы – ведь заплачено наперёд – да полдюжины жёлтых тыкв, и земля холодна, как лёд. А разрой, не найдёшь костей – только камень гагату в тон.
Вы не ждали в Самайн гостей?
Не спасётся теперь никто.
В жилах клюквенный сок...
© Copyright: Шерил Фэнн, 2017
Свидетельство о публикации №117113003858
Свидетельство о публикации №117113003858
Рецензии