Какой-то непонятный блюз
На проводах играет осень,
Я этой осени не снюсь,
Я для неё совсем не сносен.
Замёрзнув, тонкое пальто,
Идёт по городу качаясь,
Меж торопящихся в метро,
И до последнего трамвая.
Зияет водосточный шлюз
Алкая чернотой провала,
Всю не докуренную грусть
Того что было и не стало.
Осенний блюз
© Copyright: Герман Грю, 2017
Свидетельство о публикации №117113003337
Свидетельство о публикации №117113003337
Рецензии