Мне бы в поле нагуляться вдоволь
по весенней утренней росе,
чтоб душа наполнилась любовью,
что оставил в средней полосе...
Мне бы на минуту повидаться
с рощей у Запасного пруда,
может быть, простит она скитальца,
что придет когда-нибудь туда.
Где оставил всё своё богатство,
всё, что нажил - дюжину могил,
может быть, простят они страдальца,
чтобы Бог за всё меня простил....
Будет сок с берез слезами капать,
белой рощей кутаясь в туман,
родина она, и рай, и паперть,
родина, и правда, и обман...
Будет ветер рвать седые пряди
буйной, непокорной головы,
я готов отдать полжизни ради
родины берёзовой листвы...
Ради василькового простора,
что течёт в ромашках у реки,
может быть, вернусь туда я скоро,
если нет, простите, земляки...
Роща...
© Copyright: Артего, 2017
Свидетельство о публикации №117113003019
Свидетельство о публикации №117113003019
Рецензии