Осенний день

Казиму Златову

Осень. Осень дорогая.
Осень тихая. Моя.
Вот тетрадку открываю,
Напишу-ка я любя...

Про тебя, моя Россия,
Про Природу – нашу Мать,
Вспомню годы молодые.
А о чём ещё писать?

Знаю: нет, я не Писатель,
Знаю, знаю: не Поэт -
Вирши пишущий, мечтатель,
А мечтаю сорок лет.

Осень. Осень. «Миг всё это…
Вот и клён»,  –  себе скажу.
В уголке моей планеты
По-осеннему пишу.

Знаю, знаю: я не Тютчев,
Но как он, я верю в Русь,
Где-то хуже, где-то лучше
За неё в мой век молюсь.

Я люблю мою Россию
И умом порой пойму,
Жду поход её красивый
Ко всеобщему труду.

Знаю, знаю: не Державин,
И уверен, что не Блок,
Я не гений, не прославлен,
Превзойти их трудно слог.

Знаю, знаю, как Есенин
Не зажгу мою свечу,
Но, забывшись, в день осенний,
Как Серёжка закричу:

Если спросит Русь святая:
«Что ты сделал для меня?!»
Крику я: «Служил, родная,
И творил, тебя любя!

Весь мой век пахал и строил,
Между делом вирш слагал,
Было время, прекословил,
Каюсь, изредка ругал!».

Знаю: я не Евтушенко,
Не Высоцкий – убеждён.
Лишь кричу, как оглашенный,
Как они, лишь заведён.

И, бесспорно, я не Пушкин…
Я геолог, землекоп,
Но бываю непослушным
И пишу десяток строк:

Осенняя пора, природа замирает…
Душа моя уж тоже хочет отдохнуть,
Багрец и золото мне сердце умиляют,
А тихий, мерный дождик замедляет путь.

Вот-вот и холода. Вот-вот снега, метели…
Под хладным саваном земля родит цветок…
Мой дух воскреснет в марте иль апреле,
Как поле с разнотравьем, вновь он зацветёт.

Я так осенним днём сижу, пишу, мечтаю.
Я каждой осенью Всевышнего прошу:
"Подай, мой Бог, в моём родимом, южном крае,
Ещё разок зелёно-красную весну".

            P. S.
В детстве мне вручил терпенье
Сил подземных грозный бог,
Разум мой привёл к кипенью
Гармоничный русский слог.

Видно, что-то от поэтов
В моей душеньке живёт,
Потому и при рассвете,
И при сумерках поёт,

То взревёт органным громом,
То гитарой задрожит,
То, как в раненой истоме,
Скрипкой нежною вопит.

2017 год