Слова привычно сорвутся с холодных губ:
Приеду скоро. Ну всё, не скучай. Пора...
И с новой силой возьмутся часы стерать
Минуты, лица, что пойманы на лету,
Что были чем-то безвкусным. Как суррогат.
Как заменитель, копеечный бомж-пакет.
А тот, кто нужен - в могиле с десяток лет.
А ты остался, чтоб жизнь за двоих сыграть.
Суррогат
© Copyright: Летящаястрела, 2017
Свидетельство о публикации №117113012048
Свидетельство о публикации №117113012048
Рецензии