Стихи мои летят по свету,
Их то читают, то поют...
Одни благодарят за это,
Другие без суда распнут.
Одни расправят бережливо,
Сложив их стопкой на столе,
Другие бросят суетливо,
Бумажкой смятой во дворе.
Взмахнёт метлой уставший дворник,
Смешав их с ворохом листвы,
Огонь безжалостно подёрнет
Чуть пожелтевшие листы.
Но в землю упадут с дождями,
И прорастут среди травы,
Под солнцем, робкими ростками
Стихи, как вестники весны.
Задержит взгляд на них прохожий,
Достанет карандаш, блокнот...
Напишет строки он, быть может,
И жизнь в них новую вдохнёт.
***
© Copyright: Наталья Геут, 2017
Свидетельство о публикации №117113011613
Свидетельство о публикации №117113011613
Рецензии