***

Тысячу лет ты не пишешь стихи,
И тут тебя напрочь кроет.
Твой рассказ о невзаимной любви,
Ну, мало кого волнует.

И ты сидишь в его кофте, как дура,
Вдыхаешь родимый запах до боли.
Убеждаешь себя, что не волнует,
Забила ты чувства под крышкою гроба.

А он, наверное, в бл*дстве потоп,
Что до тебя было и будет потом,
Бывает он где-то с кем-то когда-то,
И ему, скорее всего, п*здато.

Он не вспоминает, не скучает
И, конечно же, за тобой не придет.
Не услышишь ты и простого "прости",
Ты же в кофте его сидишь взаперти.

Ты искалечена малость внутри,
Принимаешь это как должное, словно диагноз.
Но все думаешь о том,
Как же хорошо было на его груди.

И пусть все это немножко не складно,
Режет слух и цепляет мысли.
Ты вообще не поэт, не артист,
Твоя душа лишена художественного смысла.
 
Ты обычный будущий врач,
Сердце для тебя лишь 4 клапана.
И не даст мне Сапин соврать,
Он разбил тебе его каждый.