Рассказ бабки Пелагеи...

 Жанр произведения - рифмованный фразовик. Смежная рифма. Современный самостоятельный тип стиха.
 
КАРТИНКИ  ИЗ  ПРОШЛОГО, НАСТОЯЩЕГО И ЗАГЛЯДКИ В БУДУЩЕЕ.
Рассказ бабки Пелагеи о своей жизни
 
Въехала в прошлое
Всем существом и всем сущим…
Мне говорят: «Живи настоящим».
Да где же его обрящешь?
***
- Прошлое помню да живо так:
Мерцает, словно медный пятак.
Стоит перед глазами бабка,
Одна жила,
Ничего не нажила.
Купила гроб, поставила в сенях.
Идёшь - спотыкаешься,
К вечности приобщаешься.
Не хочешь, а пялишься,
Смотри, говорят, провалишься.
Испугалась тогда:
Молодая была.
Как же так? Заживо себя хоронить?
А сейчас думаю:
Может, тоже купить?
Заранее,
Чтобы никого не беспоко-и-ть?
Да что это я? Всё про гробы да про гробы,
Уж лучше бы про грибы.
В лесах бродила до вечерней зари.
Берёзки, дубки…- с каждым поговори.
Словно с друзьями - так их любила…
Можно было бы – жизнь там проводила.
Косить – тоже любила,
Дрова колоть –
Мужа бы не уколоть.
Всё говорит: «Жаловаться любишь».
Да что ж? Иногда и пожалишься,
А больше радуешься.
Не понимает,
А всё- таки  донимает.
Есть такие – уж не скажу упыри –
А с червоточинкою внутри.
Такие вот жуки – древоточцы –
Дерево изнутри точат.
А выйдешь в поле и охолонешь…
Весь мир как на ладони:
Сияет, блещет,
Как мотылёк, трепещет.
Больно – то и не от чего,
А радости через край…
Откуда что и берётся –
И пусто, а наскребётся.
А настоящее –
Время неподходящее.
Оно и не настоящее даже:
Стоит на страже,
Кого и чего – непонятно,
Но… неприятно.
Людей не видно,
И на душе пустынно.
Все по домам сидят,
Что делают – не знаю.
Скота нет – не обряжают,
Вечер что ль провожают?
На улице, уж повторю, ни души,
Только собаки лают,
Свои свадьбы справляют,
То ль ругаются, то ль поздравляют
Кого-то с годиной,
Известно ведь – животина.
А люди все в ряд
У телевизоров сидят,
При свете синюшном
Сосчитаешь подушно.
Чужие судьбы сличают –
Свои не замечают.
Артистов вроде много и неплохие,
Только везде, можно сказать, одинаковая стихия:
Эдак похоже –
Что всё перепутать можно.
Ежели все эти картинки сплести,
То одна большая получится.
Только зачем уж мучиться?
Всё и так ясно:
До деревни Красной дойдёшь,
В царство царя Гороха попадёшь,
А там по накатанному пути
Кати да кати…,
Пока не надоест
И скука глаза не съест.
Хотела о прошлом,
А тут и настоящее всплыло.
Хотя в прошлом радости – то больше было.
Поэтому и вспоминается –
Одно за другое цепляется.
Вот и свила воедино
Все эти картины.
И что ж получается?
Жить – то , выходит,- только маяться.
Вот такой получился ответ:
Ни прошлого, ни настоящего нет.
Так, суета сует.
Из мелких деталек склёпано
Да кое – как и заштопано.
Искорки радости
На фоне большой гадости.
Говорят, что жизнь – море бурлящее,
Какое уж там бурлящее?
Уж ладно – не настоящее,
А вобщем – то уж совсем ледащее.
Куда поведёт – только кормчие знают,
Да и то навряд.
Орут невпопад
Да руками машут,
Будто бы поле пашут.
А о будущем и загадывать нечего:
Дожить бы до вечера.
Если прошлого и настоящего нет –
Каков ответ?
Сиди у печки и жди,
Когда петух жареный клюнет –
Очередную пакость подсунет.
Ну, да ладно, нам уж не страшно:
Что до кладбища, что до пашни.
Всё одним цветом крашено,
В одной кадке заквашено.
Детишек вот только жалко:
Ждут ведь чего – то
В этом болоте…
Есть и которые что – то там ищут…
Но об этом особая притча.
Февраль 2016г.