Над Россиею талые вёсны шумят,
Золотые проходят дожди…
Он стоит, повернувши лицо на закат,
Скорбно руки скрестив на груди.
Сквозь великую тьму перепутанных лет
И визжание скрипок сквозь сон
Век отплаканный будит предутренний свет
Мерным звуком больших похорон.
Но иронии маска не портит лица:
Он в грядущее смотрит - Поэт.
Там славянская вольница будит сердца
И предела для удали нет.
Вот за облаком дымным, лучом зажжена
В светлом пурпуре нового дня,
Улыбаясь, нисходит навстречу Жена
И за повод подводит коня.
1990г.
Перед портретом А. Блока
© Copyright: Вера Тугова, 2017
Свидетельство о публикации №117112908956
Свидетельство о публикации №117112908956
Рецензии