когда тебе кажется то, что уже сказал...

когда тебе кажется то, что уже сказал
ты все, что мог, остается уставиться в берег,
и пересчитывать чаек, подбрасывать камни, рисуя овал
перстом на песке, как то место, которое перед

твоим расставанием было защитным щитом,
твоим ограждением, домом, заброшенным замком -
и это художество - акт повторенья, притом
и твой аргумент, почему не напялил удавку

за все это время, пока оставался один.
овал - это место для всех, кто входил в твои двери.
теперь ты кукуешь на пляже - пусть цел, невредим,
но с мерзостным чувством какой-то ненужной потери.

не то чтобы ты был привязан, не то чтобы был
не в силах смириться со ставшим привычным безлюдьем -
но кажется, будто тебе кто хребет перебил
за то, что ты верил всем тем, кто чаи пил из блюдца

с тобой, а потом уходил, оставляя лишь след
ботинок, немного окурков, душок из уборной.
вот это, пожалуй, и суть - бытовой триолет:
прийти, наследить и покинуть в тиши коридорной.

сидишь и рисуешь. овал уже толст, как змея,
а все же настолько пустой, как и ныне титаник.
на пляже смеркается - значит, покуда земля
еще повращается и, наконец, перестанет.