И опять начинаю с тобой разговор...

И опять начинаю с тобой разговор…
Что-то в мире не так. Что-то осень не та.
Бесконечна. Безлистна. Сквозь веток забор
Надвигается сон. Маята. Пустота.

И пора одеваться в меха или шерсть,
И дожди проклинать в ожиданье снегов,
Вялить мясо пора, чтобы было что есть
У далеких, покуда, – чужих берегов.

За окном сероглазая, влажная муть,
Бесконечные улицы в городе Льва.
Я – кочующий листик. Я – осени пульс.
И, конечно, – печаль, и, конечно, – трава.
И опять все не то… И болит голова…


Рецензии