Ножи

— Мне с тобой хорошо. *Долгий и шумных выдох*.
— Я полагаю, ты собралась и даже взяла билет.
За ухо прядь,
— И что?
Не подавая вида прядь из-за уха на палец,
— Ну, разве что мое «нет».

Впрочем, развейся, влюбись. На юг? С кем-то станцуешь, побьешь посуду. Мне привезешь на плечах загар по всем своим старым майкам, светлые кудри, сухие губы, галстук в кармане брюк. Запрещай-ка тебе покуда ты и сама себе не хозяйка.

*ловит ладонь почти у лица, смотрит угрюмо, ясно*
— Дура! *сквозь зубы* За что ты мне? Комплекс вины и сны, где я по утрам наливаю чай и режу на стейки мясо одним из ножей извлеченных мной из точеной твоей спины.
В позе изломанно-неживой слезы глотая сползешь по стенке. Нервные плечи, «Привет! *сквозь смех* Можно стакан воды? Лучшее платье из всех, ну как?». *Вижу синяк на одной коленке*. Может с балкона? За ухо прядь, словно удар под дых.

— Завтра проводишь меня?
— Ага.
Очень спокойна внешне,
— Любишь?
— Конечно. А ты?
— И я.
— А почему, скажи.
— Больше никто не умеет так выверено и нежно, больно и бережно вновь и вновь извлекать из меня ножи.

2014г.