А мысли кружатся

Смутил меня
Мой собственный покой.
Когда в душе
Не страсть
И не сметенье,
Нет к жизни этой,
Сложной и большой,
Хоть мало-мальского,
Но всё же уважения.
И от чего-то прожитым годам
Не доверяю
Больше свои думы.
Не верю лёгким,
Праздничным стихам,
И ваша воля
Называть меня угрюмым.
Мне не знаком
Тот сладкий дым побед,
Когда душа,
Обласканая славой,
Былой,
Незыблимый,
Неписаный запрет
Считает лишь ничтожною забавой.
А к поражениям временным
Привык.
Привык,
Что Мир жесток
И так же резок.
Но как-то мне сказал
Один старик:-
"Пройдёт и этот
Тягостный отрезок.
Пройдёт-пройдёт,
Угаснет боль в груди.
Не вспомнится
И не заноет рана,
А мысли,
Выбрось их из головы.
В печать не рвись,
Там серая охрана."
Ушли года,
Свистящею стрелой
Мечты умчало время,
Безнадёжно
Махнул я в общем-то на всё рукой,
И почему-то
Стало мне тревожно.
Сижу ль за праздничным,
Приветливым столом,
Шагаю ли
В дождливую погоду,
А мысли кружатся,
Как листья за окном,
И в лужи падают
На сумрачную воду.
И взял тетрадь
И стал опять писать,
Взрывая
Улетающее время,
И стали мысли
На листы стекать.
Я вновь в седле,
И ноги
Вдеты в стремя!