Один в пустом доме

Душа у русских только есть,
Она тоскует словно месть…
С чего она такая здесь?
Не объяснить, - она, как смесь.

Невидимая, но живая,
Страдает, если мысль пустая.
Не замечаем мы её,
Вот и грешим, забыв своё.

Наследство предков, свой язык,
От этого в груди, как штык.
Не выдернуть его – застрял,
Когда обижен идеал.

Когда себя мы предаём,
Когда устои продаём.
Душа родная с этим плачет,
А мозг на чуждое батрачит…

Нет в демократии родного,
А без родного - нет святого.
Капитализм, - он беспощаден,
Циничен, грязен, алчен, жаден.

А с этим и душа в помойке,
Свободы нет, - лишь клерк на стойке.
Всё продаётся с молотка,
И девственность, и жизнь щенка.

Различий нет – цена везде,
И даже ценник на душе.
И дух такой же, – продаётся,
Духовность Сатане клянётся.

Как это мерзко! Но вот так,
Безумие одело фрак.
Бесстыжее теперь на троне,
А всё исконное в загоне.

И сколько это будет длиться,
Когда своё в дверь постучится?
Тогда, когда мы дверь откроем,
Когда всё чуждое изгоним.

Зачем платить за смерть и страх?
Они и так найдут в кустах.
Погрязли мы в мещанстве все,
А жизнь проходит в мираже…

Уже и счастье невозможно,
Так, где же это, что возможно?
Лишь там и с теми, кто не болен,
Кто осознания достоин.

Они же есть, они же рядом,
Но почему-то косим взглядом.
Остановись и приглядись,
Тебе оставлена в них кисть.

Что не хватало для тебя,
То в них найдёшь, ища себя.
Два слова надо – Я готов,
Вот и откроется засов.

А мы же просим: Дайте, дайте!
А, получив, - навек прощайте.
Других похожих оберём,
В итоге и пустой наш дом…

Яков Быль  29.11.2017

***